nosso tempo é nosso e nada nos pertence mais

 

Nosso tempo é nosso e nada nos pertence mais
a nosso favor estão as agulhas dos relógios

e os tambores que sussurram o passar dos dias.

novamente penso sobre a imutabilidade de todos os ontens

Novamente penso sobre 
a imutabilidade de todos os ontens. 

Não há vício tão bárbaro 

quanto a obsessão de mudar o passado. 

Não há maior tragédia 

do que a não aceitação do tempo 

que se foi. 

Tempo este que evapora-se 

entre as palmas das mãos, 

dilui-se na elasticidade 

do pensamento. 

Não há cura 

para o coração 

que não se conforma 

com o sofrimento presente, 

coração que pulsa 

firme a vontade 

de apagar as fissuras 

da própria memória. 

Penso sobre as nuances 

da existência 

e na minha incapacidade 

de lidar com a plasticidade

daquilo que é real. 

Matéria prima, 

dialogo comigo, 

toda a vida dentro 

do que aconteceu 

e não muda jamais. 

Eu sou 

minha própria fatalidade 

e o raciocínio 

é meu pior inimigo. 

Morro por ser e pensar, 

padeço das minhas circunstâncias terrenas, 

além do que foi e também será. 

Vive em mim a agonia, 

o desgosto de não poder 

desenterrar nas dilatações 

das estações aquilo 

que me dói. 

Destruo as possibilidades 

de um respirar tranquilo,

 noites bem dormidas 

e dias mais dispostos. 

Tudo que há em meu corpo

são pequenos registros cutâneos 

do que tento inutilmente 

esquecer e apagar. 

A crueldade da minha violenta consciência 

me aprisiona em entendimentos tiranos 

sobre o significado dos ciclos da vida, 

não sou mais capaz de enxergar 

fluidez no tique taque do relógio. 

O que ocorre comigo é, 

talvez, 

o pior dos castigos terrestres 

e eu percebo um grito desesperado 

me cortando a garganta, 

implorando aos céus 

pela paz que me negam 

desde que meus grandes temores 

se tornaram realidade. 

Em vão penso o quão inútil 

é o sentimento de temor, 

quando o mundo lá fora 

lamenta a ingenuidade 

dos que cogitam qualquer controle. 

A ilusão de defesa assusta os fracos. 

Estive assustada. 

Despreparada 

para suportar o que é permanente. 

Me questiono 

se a simplicidade 

das minhas interpretações juvenis 

serão eternas. 

Orando baixinho

para que a constância 

da realidade possa ser como é, 

sempre real, 

mas nem tão sempre afinca 

e feroz 

no meu coração. 

Minhas preces voltam-se

 ao desejo de trégua, 

ao menos um fragmento 

de brandura 

para minha mente, 

mas sei que 

não há saídas para os inconformados. 

é preciso aceitar as sombras do destino

É preciso aceitar as sombras do destino.

Compreender a dissolvência do tempo presente

Aceitar a imutabilidade de todos os ontens

A existência é o grande instante do agora.