Li sobre a dor e me tornei perita em reconhecê-la,
Enchi meus pulmões com ela.
A vida era dolorida demais.
Joelhos sempre ralados, visitas constantes em salas de espera,
Sessões terapêuticas demoradas, incógnitas plantadas entre membranas.
Cuidei delas, reguei, amei com zelo,
Até o momento em que não mais se distinguia eu-raiz.
A dor se tornou parte de mim, semelhante, irmã análoga.
Eu era ela e ela era eu.
Escrevi sobre a dor, dramatizei linhas para expressar o que sentia,
Usei papel e lápis, rabisquei tantas folhas que não eram minhas.
Uma grande plateia, janelas embaçadas e olhares distantes,
Tudo era meu espetáculo, eu a protagonista de uma história juvenil e sem roteiro.
As bagagens eram pesadas, cheias de vazio.
Assim, desesperadamente e aos poucos, me afoguei.
Mas então eu a conheci.
Conheci a dor.
A verdadeira dor.
E eu despertei.
As águas que antes me afogavam, cada grão de terra que sustentava o chão que eu pisava,
As palavras, as xícaras velhas, as sessões confusas,
Nada disso era comparável à verdadeira dor.
E eu nada sabia sobre o peso insustentável dela.
Premeditei alguns suspiros, talvez uma breve noção das tempestades,
mas muito longe estava da compreensão.
Me preparando para a dor? Não.
Eu sequer era capaz de assimilar suas dimensões.
Se eu soubesse por apenas um segundo,
se em algum pesadelo me visitassem as previsões por um momento,
um único instante já seria insuportável.
Digo: a força que reúno hoje
Vem de um lugar desconhecido.
Tive que acessar partes minhas que nem sabia que existiam
Para atravessar a dor.
Nos preparamos para viagens,
Trilhas, longas jornadas, óleo de motor, tênis bem ajustados - nada disso.
Estou aqui
descalça, imóvel.
Se tento correr, se busco um refúgio seguro, eu afundo.
É como areia movediça, uma jornada sem propósito.
E no meu corpo, as feridas se multiplicam, uma a uma,
Aplaudindo o grande incêndio.
As camadas da dor são numerosas,
E a mulher dentro de mim chora aos prantos,
Enquanto um novo rosto vai aos poucos se formando.